Lost & Found (Literatura)

Desde lo alto

2005-10-31T08:59:00.000-08:00

Quién eres?
hablar me revela todo
y tú hacia donde vas?
Sueños sin sentido
Ausencia de todo
dudando y apuntando a nadie.

Usted y su vida social
me traen del cuello
me extraen del yugo
contrareando mi malestar
Quién soy?
Cuál es el camino
para nunca jamás?

Desde el cielo
la veo a usted
mientras juega con sus amigos
Desde el cielo
estoy triste
porque efectivamente
-y todos lo saben-
la felicidad se cuenta con pesos

Desde lo alto
lo veo todo
Quiero encontrar alguien a mi lado
cruzando o no las montañas
Traspasando o no los ríos
... a pesar de todo
es dificil mentir
cuando uno está sólo

Desde el rincón más oscuro
he avanzado por la vida
hasta alcanzar la luz
Desde el rincón más oscuro

Tanto brillo en su hogar
... tanto
Tanto brillo en su vida
... tanto

Busco a una sobreviviente
ella... seguramente
no tendrá dudas de mi amar
no tendrá dudas de mi seguridad
Ella... y sus manos
limpias por el cloro del infortunio
verán mi rostro agradecido
lo verán...

... nadie aún lo ha visto.

PD: escribí ésto durante la maratón poética de la ASEN. Estaba muy, pero muy picado con cierta persona... me descargué (incluso lo leí)... no sé... creo que es un grito injustificado de despecho e inseguridad...

Inocentes

2005-10-31T08:50:00.000-08:00

¿Por qué nos castigas
a nosotros... los inocentes?
Tirados sobre la tierra
Derribados entre cenizas
¿Por qué nos castigas
a nosotros... los inocentes?

Quizás todos puedan llorar
rodeados de videos de muerte y destrucción
¿Y qué tal si levanto mi mano
y ellos me encuentran?
¿Podré alcanzar a vivir
aquello que se me ha negado?

Condolencias de niños resucitados
huérfanos, muertos... traumatizados
flotando entre las aguas
volando hacia el infinito
¿Por qué nos castigas
a nosotros... los inocentes?

A través de este camino amargo
digo adiós a todos ustedes
¡Hasta siempre!
¿Y qué tal si levanta usted la mano
y ellos lo encuentran?
¿Podrá terminar feliz sus días?

Puedo ver caravanas
todos ellos entre ustedes
despertando hacia el paraíso
se despiden... nadie lo nota.
Acarician sus rostros
susurran en sus oídos
¿Por qué nos castigas
a nosotros... los inocentes?

PD: Este poema se lo envié a todos mis contactos el día 31 de diciembre del 2004. La idea era retratar lo ocurrido en Indonesia y en Buenos Aires (el incendio del local de conciertos).

Último día

2005-08-05T19:56:00.000-07:00

Relato envíado en el boletín número 7 a Carolina Cabello. 4/8/2001

Último Día (4/8/2001)

¡Se ve que es un gran día! Pareciera ser un gran día, puedo respirar profundo el aire... hay algunas cuantas nubes y las calles están algo solitarias. Se siente la nostalgia, creo que es uno de esos días aptos para reflexionar, de pronto aparece gente, bueno, es comprensible, recién son las 9:00 AM, logro divisar a Victor, un bastardo de la otra calle que goza de hacer sufrir a los más débiles, recuerdo cuando era pequeño que siempre me golpeaba y me quitaba alguna cosa que tuviera en ese momento, a veces eran caramelos, otras eran juguetes, en fin, con el pasar de los años el chico se convirtió en un verdadero delincuente... pero se le ve feliz, tiene una sonrisa en esa cara... el muy idiota es feliz.

Sigo mi recorrido, puedo ver este día las plantas más verdes de lo habitual, creo que estamos en primavera, si es que aún tengo memoria creo que sí, lo es; tengo un chocolate en uno de mis bolsillos, ¡Vaya que tengo hambre! Creo que no he comido desde hace muchas horas, pruebo un poco y noto que su sabor es más dulce de lo habitual, puedo sentirlo, es como si mi lengua pudiera multiplicar sus sentidos.

De pronto puedo observar a los niños del parque, todos son felices, juegan, ríen... no tienen la conciencia necesaria para saber que este puto mundo es una verdadera mierda, ¡Rayos! No pienses en esas cosas ahora- me recuerdo a mí mismo- hoy será diferente, pronto... muy pronto.

Esos niños, recuerdo a esos niños, recuerdo esos rostros... me recuerdan a mí, de pronto me detengo, puedo recordar, espero que sí, ya que últimamente no quiero recordar nada y por lo tanto me he acostumbrado a no hacerlo... recuerdo la calle... pasaje Tocornal 1089, sí, esa era mi casa, era una modesta vivienda de paredes encementadas, con un bello y pequeño jardín, eran esos años cuando mi hermano y yo jugábamos todo el tiempo... mi hermano, su nombre es Rodrigo y es uno de los seres humanos más enigmáticos que he conocido, puedo acordarme de aquella vez que me caí en un juego del parque, sólo estaba con él, recuerdo que la herida era profunda y sangraba bastante, él se acerco a mí y en vez de auxiliarme me grita con alevosía ¡Párate imbécil, no es para tanto! Luego me propina un patadón que me aumenta mi dolor; grito... grito enormemente, en realidad yo no estaba chistando, lo que yo tenía era una fractura... bueno, hubiera sido solo una gran herida sino hubiera sido por el patadón; pronto llegó mi madre... ¡cómo la extraño! Ella me tomó y me llevó rápido a urgencias, estuve 1 mes con yeso... jejeje que locura, que locura.

Aquellos eran tiempos de verdadera confusión, todo era una imagen desfigurada de la realidad, eso si hubiera tenido otra realidad; tengo vagos recuerdos de mi infancia, uno de los que más me vienen a la cabeza es el de una noche de Navidad en mi casa, mi hermano y yo estabamos contentos, sabíamos que aquel paquete grande era el tan ansiado autopista que queríamos desde hace mucho tiempo, no esperábamos a que llegara las 12:00 para abrir los regalos, todo estaba bien hasta que mis padres empezaron a hablar fuerte, en realidad yo no comprendía lo que decían ni tampoco el motivo de su discusión; pocas palabras o frases recuerdo... ¡Eres un desgraciado, vete de mi casa! Era una de ellas, también ¡tú tienes un amante perra! Recuerdo bien el momento en que abrimos los regalos, mi hermano y yo teníamos los ojos llenos de lágrimas... ¿dónde se había ido la alegría de la Navidad? Y nuestras ganas, todas nuestras ganas de jugar se nos fueron, pronto nos acostaríamos y nuestros padres seguirían peleando... hasta que uno de ellos se fue.

Aquella noche tuve un sueño, soñaba que tenía una bonita familia, llena de risas, de tiempo compartido y de muchas cosas más; una imagen en mí era recurrente... mi padre tomando a mi hermano en sus hombros y yo de la mano de mi madre... en un inmenso valle lleno de vegetación y de un cielo muy despejado... jejeje, recuerdo que uno de mis anhelos que se cumplían en ese sueño era el de jugar fútbol con mi padre, a él le encantaba aquel deporte, pero nunca lo practicaba con nosotros, en fin, era un mundo de ensueño... inmerso en otro sueño... mi madre saltaba de alegría, podía realizar sus sueños, podía escribir, pintar, recitar... no estaba en la cocina o aseando la casa, estaba siendo ella misma... y mi hermano, mi hermano era muy parlanchín y además muy sociable, tenía muchos amigos y yo los conocía a todos, ¡Qué tiempos!... pensar que aún tenía sueños.

Sigo mi caminar... aún todo es bueno, todo tiene más color y el sol alumbra más este día, la fuente del parque es resplandeciente y miles de sonrisas se cruzan; me adentro en el centro de la ciudad, un lugar lleno de bancos, financieras, comercio y uno que otro gran edificio que tapa el sol; es época de estudio, de intenso estudio, eso porque muchos estudiantes se encuentran en la biblioteca que se encuentra al lado del local de comida rápida, aquel donde trabajaba una de las mujeres más hermosas que he visto, pero estoy recordando otra cosa al mismo tiempo, recuerdo un viejo cuaderno azul donde escribía mis poemas, ¡vaya que me gustaba escribir! Escribía en todas partes y cualquier tema era bueno para anotar, pensar que todo aquello lo he perdido. Mi hermano y yo éramos alumnos muy destacados, siempre obteníamos los primeros lugares en calificación, nuestros familiares siempre salían con las cursis frases de ¡Qué inteligente es tu pequeño! Eso y un apretón en un cachete que te lo dejaba morado; eran buenos tiempos, quizás no, ya que a pesar de mis buenas calificaciones no era feliz, no podía apreciar en mi mente la libertad de decir “soy feliz” quizás nunca supe lo que significaba la palabra FELIZ, quizás sí, pero en otros términos, términos como “estoy orgullosa de ti” de mi madre, era lo único que me subía le ánimo, ya que nadie más me lo decía, ningún profesor nunca me lo dijo, mi padre nunca me lo dijo, mis amigos nunca me lo dijeron, etc. Creo que para mí tenía más importancia un “te quiero” un “campeón” o frases de aquello que más yo NO tenía.

Recuerdo también un sueño recurrente, recuerdo una prueba con una muy mala calificación, pero con una familia como la de mi otro sueño y con triunfos en el deporte, con las chicas, con... la vida entera, ya no tenía que esforzarme por nada, ya no tenía que sentir la obligación de responder a la salvación de mi madre para quitarla del brazo de mi padre ni sentirme desgraciado, sí... desgraciado por ser un buen ser humano.

A veces me pregunto si en verdad es tan malo pensar mucho las cosas, recuerdo que cuando era joven siempre mi madre me decía que andaba con la cabeza en las nubes, en realidad me gustaba reflexionar acerca de todo, inclusive de cosas tan insignificantes como ¿Para qué tenemos cabello? U otras “problemáticas”... ya he pasado el parque de juegos, estoy cerca de mi objetivo final, mi caminar cada vez más se vuelve más lento e impreciso, pareciera como si estuviera borracho y créanme, no lo estoy; bueno, como es usual cuando vengo hacia estos lugares observo muchas parejas besándose apasionadamente... me da un poco de rabia, sí, así es, quizás parezca ilógico, ya que sé que mis pensamientos acerca de muchas cosas no son el reflejo de la realidad, sino más bien representaciones de mi propia mente, aún así envidio a los malditos... desgraciados en verdad, son los patanes más vagos, mal hablados y delincuentes que hay en esta ciudad, aún así tienen de novias a las mujeres más lindas; ¡Que ironía! Pensar que el desgraciado de Javier Santos dejó en el hospital a su “novia” Helena, aquella mujer era el sueño imposible de mis días de juventud, consideraba que era muy hermosa, pero con el tiempo comprendí que el ser hermoso es un castigo, eso sí, si estas dentro de las fronteras de una sociedad que utiliza a las mujeres, Yo era en ese pueblo la excepción a la regla, no sé porque ni tampoco supe la razón por la cual las mujeres se sometían de tal forma. Como era de costumbre soñé una de las tantas noches que no tenía a Helena a mi lado con la utopía constante de mi mundo perfecto, ahí estaba ella, más que hermosa, virtuosa, sí, esa era la palabra de mi mujer ideal y así era ella, la amaba como ningún hombre la pudo amar, la llevaba a los lugares más especiales y la cuidaba, daba la vida por ella si era necesario.

Estoy frente a mi objetivo, el monumento a la virtud, la estatua del héroe Miguel Cepeda, mártir de la tercera guerra mundial, aquella que redujo los habitantes de nuestro país a la mitad; lo pienso por última vez, me pregunto si en verdad quiero hacer esto, inmediatamente surge una respuesta, si no lo haces ellos lo harán en pocos días, me encaramo en lo más alto de la estatua y empiezo mi discurso:

“HABITANTES DE ESTA PUTA CIUDAD, SÍ, SOY YO, AQUEL HOMBRE IGNORADO POR TODOS USTEDES, AQUÉL QUE HA DADO LA VIDA POR SURGIR, AQUÉL QUE USTEDES HICIERON VAGO, POBRE Y DESGRACIADO, HOT HE VENIDO HASTA ESTE PUNTO PARA DEJARLES UN DULCE RECUERDO EN SUS MENTES”

En ese momento saco la pistola que ocultaba bajo mi abrigo, notaba ya que había mucha gente alrededor mío y que me miraba con bastante extrañeza, me sentía nervioso, el dedo temblaba junto al gatillo, de pronto llega un auto de la policía, se baja Juan Cárdenas, el jefe de la zona, y empieza a hablar:

“QUE MIERDA ESTAS HACIENDO ALLÍ ARRIBA, ESTAS LOCO-le pregunta mi nombre a muchos, pero parece que no encuentra respuesta” BUENO, COMO QUIERA QUE TE LLAMES, NO HAGAS EL RIDÍCULO”

De pronto mil cosas pasan por mi cabeza, creo que tengo la respuesta: “CÁRDENAS, SABES, YA HE HECHO LO BASTANTE EL RIDÍCULO CON TODA ESTA GENTE, PERO NO AHORA SINO DESDE QUE NACÍ, TÚ HAS PERMITIDO QUE BASURA COMO VICTOR OJEDA ESTE SUELTO Y ASALTANDO A MÁS GENTE.

De pronto aparece el desgraciado: “OYE HIJO DE PERRA, CREES QUE PORQUE TIENES UNA PISTOLA TE TENEMOS MIEDO, PEDAZO DE MIERDA”.

“TIENES RAZÓN- le respondo- SOY MUY COBARDE COMO PARA DISPARARTE A TI”. Luego de decir aquello procedo a dispararle en la frente, vaya como gocé ese espectáculo, además me sentí bien, era la primera vez que no sentía el pánico frente a tanta gente por hacer cualquier cosa, todos huían, la policía rápidamente saco el cuerpo del desgraciado y se produjo un caos total, era todo perfecto.

No sé cuanto tiempo habrá pasado cuando el jefe empezó a hablarme con un tono más suave “Quiero que te calmes, no quiero que mates a más personas, ahora sé tu nombre... Humberto, Humberto Gálvez, sé que ganaste muchos concursos en la escuela y que obtuviste la beca para la universidad, QUE DEMONIOS HACES, LO TIENES TODO, POR QUÉ LO ARRUINAS”. Aquellas palabras me hirieron mucho... “YA TODO ESTÁ ARRUINADO, DESDE QUE MI MADRE MURIÓ YA NO TENGO RAZÓN POR LA CUAL SURGIR, ANTES DE IRME PREFIERO ACABAR CON TODO AQUELLO QUE SIEMPRE LA PERJUDICÓ, ESE DESGRACIADO ERA UNA DE ELLAS.

Un delgado policía le hablo al jefe, al mismo tiempo un auto se acercaba:

“MIRA HIJO, YO SÉ QUE TU MADRE MURIÓ EN EXTRAÑAS CIRCUNSTANCIAS, PERO ESO NO ES RAZÓN PARA ACABAR CON LA VIDA DE OTROS”

De pronto lo veo, era mi Padre, bajando de aquel auto, noto una señora dentro de él- de pronto habla con el policía y se dirige a mí: “HIJO, QUE MIERDA HACES, ESTAS LOCO, HUBIERA PREFERIDO QUE TE HUBIERAS MUERTO CON LA PERRA DE TU MADRE”. Ya no lo aguanto más, disparo por todas partes, él yace en el cemento y todos los policías huyen, creo que le he dado ha muchos, de pronto todo se oscureció, siento un calor inmenso en la sien, de ese instante ya no recuerdo nada más.

Prologo

Este incidente se produjo un día 14 de Mayo del 2050, el joven protagonista ese mismo año se había titulado de Abogado, pero también su Madre había muerto a manos de un delincuente, aquella ciudad era famosa por su delincuencia. El joven fue ultimado por un policía que se encontraba tras él, el incidente despertó muchas polémicas, pero gracias a este hecho se pudo mejorar la situación de la ciudad, fue encarcelado el corrupto jefe de policía Juan Cárdenas, quien había puesto en libertad a muchos delincuentes de extrema peligrosidad, uno de ellos había matado a la madre de Humberto, además se descubrió que el Padre de Humberto había cometido muchas estafas contra gente humilde.

13 (Sin Título)

2005-08-04T10:24:00.000-07:00

Yo soy de la pampa
y hoy han construído
un edificio que cubre la última
hoja de ausente primavera.
Aquella que me recordaba
el descanzo, que aún es gratuito.

Yo soy de la pampa.
Tengo fotos grices
de calaminas y latas
y a la siguiente cuadra
hay un mall o un fun center,
una rafaga artificial
de luces y sonido.
Los ancianos recuerdan
la soledad de sus viejas casas
y yo recuerdo
el happy hour de las 2 de la mañana.

Yo soy de la pampa,
el pedazo de tierra
que cubrieron las casas,
condominios y electrodomésticos.
Yo vivo en la naturalea muerta,
me decían hijo del sol
con tatuaje de llamo
en la frente,
pero me llegó la tecnología.
La voz de antaño
cambió de mando
y me volvió...

¿Me volvió qué? ¿Chango? Maratón 2003. Otro poema inconcluso medio raro. Éste es medio travieso, ya que vino luego de una larga ronda de poemas de viejitos enclenques que le cantaban a la pampa de antaño. Quizás fui un poco duro, pero esa es mi visión de la pampa. Su belleza sólo se encuentra en el pasado o en el vacío. No creo poder ver un día a un gerente de mina alabando a la pampa, sólo lo veo desgarrándola y dejando el hoyo.

Heridas

2005-08-04T10:11:00.000-07:00

Porque mañana cae la bomba.
Porque mañana sube el pan.
Porque mañana el mundo come menos.
Porque quizás... no exista mañana
y los sabios aprueben
que todo es herida.

La economía se muere.
Los héroes fracasan.
La familia se quiebra,
se derrumban los nidos.
Mañana... papá no está en casa.
Mamá casi se quita la vida.
Todo es herida.

Una frontera indefensa
amputa una piernita de niño.
Todo es herida.

Un país se vende
entre concesiones de mierda.
Todo es herida.

Un pueblito muere de sed
entre mineras e industrias.
Todo es herida.

Porque un país muere a balazos,
entre petroleo perdido.
Todo es herida.

Porque un joven fabrica heridas:
todo es herida.

Maratón 2003. Después de la actuación de Poetas No Leídos don Juan Santander, el poeta pescador que vende sus libros artesanales en el paseo Pratt subió muy enojado a declamar y citando a un poeta que habla que "todo es herida". Que nuestros poemas eran pura herida. Lo que escribí fue la respuesta. El manifiesto sobre la herida.

Tu lado oscuro

2005-08-04T10:02:00.000-07:00

Encontré tu diamante loco
en el agujero de tu sanidad.
No sé quién eres,
realidad o estepa.
La tundra de tu voz
me hace sentir
golpes en el pecho,
detrás de mi disco de Anathema
y de una ceniza
de mis amores corrompidos.

Diamante loco
vuelves a buscar
algún rincón de mi culpabilidad
y entonces
descubro tu instante sin corazón
o tu instante demasiado corazonado.
No te entiendo,
tu brillo lo ciega todo.
Me encendió un destello
de tu suicida estación de invierno
o verano sin amigos.

¿Es la juventud
la máscara que te esconde?
Cientos de cicatrices
de una alegórica pulsera.
Cientos de lágrimas ausentes
bajo el negro e tu gótico.
Es tu depresión la que me llena
o me vacía
-según la ocasión-

Maratón 2003. ¿Algo más que decir? Quizás en este trozo describo con mayor profundidad a mi hermano, sobre todo sus rasgos góticos contagiados por una Poeta No Leída. Desde ahí empezó a escuchar Anathema, My Dying Bride, Tristania, Nightwish, etc. Culpabilidad y duda.

12 (Sin Título)

2005-08-04T09:51:00.000-07:00

Él no se acerca a nadie.
Él no conoce a nadie.
Quizás él siente.
Nunca he sentido una lágrima
o un murmullo de alegría,
desafiando al silencio
o a la esquina donde quiere escapar.
Sin ojos, sin dedos.
Ninguna imagen que apunte
directo hacia la culpa.
Él correrá, desafiando al silencio
algún cierto día.

¿Quién eligió tu escondite?
Aún pensando que existe alguien o algo
que deshizo mi recuerdo
de hermano y compañero,
de la vida y el momento.
Aún pensando que fue otro,
que tú no eres, QUE SON ELLOS!!!
Que hay respuesta, que hay dicha!!!
Que no existe el miedo infinito
a la ciudad, la calle, el cine...
la plaza, la salida... LA SALIDA!!!

O nosotros te escondemos,
te volvemos sombra,
descubrimos que detrás
de alguna pared alegórica
se cubre una incógnita
y una espera.

Yo no te conozco,
te volví leyenda.
Te entregamos
a las juntas médicas
o al recetario secreto.
Las mujeres rezaron algunos padres nuestros.
Yo enterré heridas
¿Quién eres?
¿O quién has sido toda tu vida?

Todas sus vidas.
Todos los días.
En este preciso momento.

Maratón 2003. Todas las dudas sobre mi hermano. Lo difícil que resulta comprender su enfermedad. La lucha contra la lejanía y mi terrible indiferencia. Un sentimiento de culpa y la ira contra el mundo. La injusticia, el destino y el resentimiento.

11 (Sin Título)

2005-08-04T09:43:00.000-07:00

Él estaba enamorado de Cristo.
Sí, lo recuerdo bien.
Sus plegarias a viva voz,
en alguna ocasión parecieron desesperadas

Ella estaba enamorada de él
en sus montañas frías... y solitarias.
Su llanto llamaba a un hombre,
aquel no estaba ahí.

Sus días lunes, martes, jueves y sábado,
tenían un toque de viento silencioso.
Frente a él 100 corderos con sed de palabra,
en su hogar, una mujer habla con la nada.

Cuando ellos se reunían,
él entraba en un cuarto oscuro.
Pedía por la paz, el amor y la dicha.
Ella prepara la cena... en sumente: melancolía.

Ella también fue un cordero.
Mil voces la llamaron pecadora, bondadosa.
En sus oraciones la acompañaba la palabra familia,
pero estaba demasiado confundida en su mente católica.

Ella estaba enferma.
El dolor se sentía adentro... muy adentro.
Cada día es más triste, más solitario.
Él no lo sabe, sus ojos están en Cristo.

Un día sábado, él llegó tarde,
la encontró tirada y sin vida.
Nunca encontró la respuesta.
Sobre su pecho un papel que decía:

¿Hay alguien ahí?

Maratón 2003. Una historia de amor frustrado. Un ferviente creyente en Díos que descuida a su esposa. Una esposa que muere de soledad. Una historia de amor mal dirigido. He visto muchas situaciones por el estilo, sobre todo en amigos de la familia.

10 (Sin Título)

2005-08-01T14:32:00.000-07:00

Porque otros aman
-y yo amé en algún tiempo-
contemplo la decadencia
de la última lágrima
que cayó verdadera.
Es la última
porque no hay nadie más
ni nadie menos.

El humano aprende a presagiar
su propia inercia.
No hay movimiento de labios,
ningún recuerdo grato.
El humano cae en la vida
de monologos grices
y viento pasajero.

Olvidé como amar
o quizás... nunca aprendí,
como una palabra
nunca antes mencionada
que construye vidas
y quizás las destruye.

Porque otros aman
-y yo amé en algún tiempo-
desconozco este sentimiento,
desconozco a este hombre,
que no siente, no admira,
odia, aisla, sigue,
no espera, no vive, no respira.
Es la imagen patética
en mi espejo... en mi alma.

No hablaré del alma,
no creo en metafísicas.
No creo en el mundo,
no creo en la vida,
no existe alguien
que me ayude a creer
encualquier cosa.
Supongo que quiero ser alguien
que cree.

Porque otros aman
-y yo amé en algún tiempo-
aprendí a no hacerlo.
No corresponden mis anhelos
a esta dimensión.
Aprendí a robotizar
por necesidad
y sobrevivencia.

WOW! Ese dolor tan macabro, ese dolor que corroe mi voluntad de vivir se refleja en ésto. Que mala... a veces me pongo demasiado depre y escribo cosas que me dan miedo (este año fue con "No los necesito"). En todo caso, las letras no siempre reflejan mi ser. A veces juego mucho con el hablante lírico. Ésto también es de la maratón 2003.

9 (Sin Título)

2005-08-01T14:20:00.000-07:00

Viernes a las 8,
surgen las voces
y aullan a la luna.
Celebran estar juntos,
celebran estar vivos
y ríen,
porque oídos contra oídos
son mejores que libros
contra libros.

Viernes a las 8,
me siento contigo
para disfrazar excusas
de soledades, de rutinas.
Veo tus ojos
y escucho fantasías.
Somos todo
todo o nada.

Viernes a las 8
y a vecs, me siento solo.
Me vuelco en la melancolía,
nos rebelamos
inconsecuentes o fugaces
un tanto inquietos
o desesperados.
Nos convertimos en sangre
o en una taza de café
a media vida.

Viernes a las 8
somos todos felices.

Es raro este, porque, según las fechas, el año 2003 aún no era parte de ASEN. De hecho, conocimos a la gente de ASEN en la maratón de 2003. Entonces, como que no entiendo a que viernes a las 8 de la noche me refiero. ¿Alguien me podría explicar?

8 (Sin Título)

2005-08-01T10:11:00.000-07:00

La calle recibe mis vomitos
y los miles de danzantes.
Somos la calle.
Somos el concreto.
Somos la dirección contraria.
Somos la estrecha línea
entre un sube y baja.
Somos una excusa.
Somos un retorcijón
perpetuo entre la fila
de deudores y contribuyentes.

Yo ¿Qué soy? parte de ellos... quizás.
Tú ¿Quién eres? Una cicatriz.
Somos... pero no juntos.
Nos vendemos
Stereos y tipos.
Volvemos a ser
lo que sentimos y juramos
y al final somos,
pero no existimos.
Quizás respiramos cerca de lo real
y nos enorgullecemos de ello.
¡Yo tengo una foto junto a un grupo Axé!
Yo no le hablo a nadie.
Yo de negro, tú de gris.
Somos, pero no.
Sí... quizás... tal vez.
Dudo de algo
que otros entienden.
No entendemos nada
... pero somos algo.

Esto debió haberse titulado "Stereos y tipos", pero parecería canción de Charly Garcia o Fito Paez. Ésto es un escrito automático (yo cacho que estaba cagao de sueño) sobre las poses y estereotipos en la sociedad. Se notaba mucho en los jóvenes que declamaron aquella noche de 2003.

7 (Sin Título)

2005-08-01T09:56:00.000-07:00

Yo no tengo voz para leer.
¿Para qué escribir
si mi garganta no me ayuda?
¿Si mis padres no escribían?
¿Si mi cuerpo no es perfecto?
Sueño y canto
vuelo entre nubes y llantos
pero, ¿qué importa?
usted me observa
y me ve frágil.
Me ve como un poeta.
Mis manos tiritan.
Mis hojas no esgriman.
Un niño grita en la avenida
porque la madre recuerda su muerte.
No tengo voz para ti,
mis cuerdas no afinan alto,
pero tengo un mensaje,
una canción desesperada
o la resaca sin constancia.

Tengo palabras,
son ustedes aquellas.
Tengo falsas esperanzas
alimentadas por sus obligaciones.
Tengo un lápiz gastado
por ansiedad de fin de semana.
Tengo algo dentro de este sueño
que yo creo que es cierto.

Bosco Meriño. Personaje extraño y muchas veces fanfarrón y boquiflojo. Este locutor de radio Máxima fue a deleitar al público de la maratón con sus famosas declamaciones con voz FM y música de fondo. Luego, vanagloriándose dijo" no todos pueden leer poesía, hay que tener la intencionalidad y la voz". ¿Queeeeeé? Este tipo está loco. ¿Con qué autoridad lo dijo? O sea todas aquellas personas que escriben para sí y que tuvieron la intención de leer sus cosas cagaron con el comentario hueón ese. AAAHHH!!!

6 (Sín Título)

2005-08-01T09:25:00.000-07:00

Ustedes me escuchan
y yo leo manifiestos.
¿Qué quiero de ustedes?
¿Qué quieren ustedes de mí?
Somos los mismos,
en burbujas o en encuentro
¿Como de tu trabajo?
-pero en silencio-
Tú gozas de otros
y otros gozan de extraños.
Cuando lo sepamos abriremos la brecha
o cerraremos el canto.

Que no se vendan las palabras,
que por lo menos... se permute.
Que los vidrios muestren verdades,
pero la verdad es que soy falso.
No existo... existen ellos.
Los que decoran las cadenas
y ensucian las cortinas.
Ellos viven... yo no importo
¿Importa usted señor?
Somos vida y somos muerte.
Entonces, no nos vendamos
como un producto de
levántate y camina.
Revoluciona este mundo
a patadas y sonrisas
a versos y...

¿Y qué? ¿Por qué dejé en suspenso? Jajajaja, bueno, este es un mensaje para mis congeneres que me escuchaban en la maratón. Es penca cuando uno siente como... no sé... rivalidades en la literatura. Pero si somos todos hermanos (saaaa)

Cecilia es Primavera

2005-08-01T09:01:00.000-07:00

¿Y si ahora eres gris?
-o simplemente estás muerta-.
¿Y si estás sola?
-o lo has estado siempre-.

¿Por qué miles recurren a ti?
Refugiándose de miserias
a la orden del día,
soportando el aire
entre arsénico.

Gente ¿dónde estás?
¿Existe vida en tus calles
o sólo entre pareds respiras?
Me siento gris y muerto,
seco y desolado.

Cecilia fue primavera,
ahora es sólo invierno
o sólo un recuerdo
de la antigua primavera.

O es acaso que nadie desea
simplemente salir
y revivirte a presencias
o cumplir con el sueldo
y monologar con la existencia.

Vas directo al cofre
a las ruinas o al desastre.
No lo quiero.
Me gusta sentirme seco
... y muerto.

Muchos lamentan tu abandono,
pero tu nombre es abandono,
es soledad y monotonía.
Desde siempre sola,
desde siempre ignorada,
con el pedazo de tierra
que tienes en tu espalda.

Porque ellos dicen
-y seguirán diciendo-
Dame mi sueldo
y déjame vivir tranquilo.

Poema de la maratón 2003. MmmMmM hablo de Cecilia, una ex miss primavera y de cómo estas instancias se pierden en el tiempo. En Calama y Chuquicamata poco y nada importan las tradiciones. Lo que en realidad importa es producir ¿no cierto jefe? Sí... si sé, tengo que ir a trabajar en vez de andar escribiéndo en un blog.

¿Para qué el olvido?

2005-08-01T08:50:00.000-07:00

Amor, en este momento
te mueres o me olvidas.
No me importa, te lo agradezco.
Eres la razón
para que me libere
de miles de versos
sin correspondencia,
sin sentido,
sin tropiezos
y es que mujer... PEN-SÉ
que mañana,
tú serás distinta
y me dejarás loco.
Escribiré mil veces más,
volveré a maldecir
y a rodearte en círculos
una y otra vez,
una y otra vez.

Decidí olvidarte
para hablar de lo que hiciste.
Recuerdas cuando me dijiste
que tu dolor es también el mío,
quee tu vida sabe a chocolate amargo,
lo declaro vivo en mi lengua,
pero muerto en tu imagen.

Olvidé escribirle a tu cuerpo
cuando me sacas de este mundo
y mis "volás" inmateriales.
Se encarnaron en la nada
o en algún poster de "La Cuarta".

Mujer... te recuerdo,
pero lo hago en el olvido.

O sólo te olvido.

A ver... a ver... Esto es del 2003. ¿Cómo es posible que tenga tanta relación con el hoy? ¿Seré muy reiterativo con mis temas? Ésto si que es raro. ¿Es que sentiré siempre lo mismo en todas mis relaciones? Pónganme la música de la "Dimensión Desconocida" y susurren algún secreto, porque ésto está raro. En todo caso esto es parte de mi artilleria pesada. Siempre en las maratones poéticas (quizás por escuchar tanta poesía) sale lo mejorcito de mi cosecha. En la de este año salieron cosas muy... muy buenas.

Ruinas

2005-08-01T08:32:00.000-07:00

Esta casa deshabitada,
solitaria, abandonada... fría,
me recuerda que estos tristes días
tienen un sabor amargo.

Esta casa aún vive,
con sus muertos habitantes.
Gente que observó vidas,
gente que esperó sentada,
gente que envejeció en el alba
... esta casa aún vive.

Recuerdo infancias,
juegos, fantasías,
historias pasadas
la tuya... la mía.
Corren los niños, la madre cocina.
El cielo es el mismo,
la ciudad cambia,
crecen los niños, la madre descanza.
Llega el día
en que se contempla cansada.

Ellos huyeron al sur,
al norte, a otro país,
a otra familia.
El soplo del viento
susurra suaves sinfonías
sobre sus soledades.

Recuerdos llegan
un rincón polvoriento
donde ella mesía el nido
... yo recuerdo volar
en-tu-mecido.

¿Volverán los hijos
para revivir la génesis
o contemplar la partida?
Hogar ahogado,
hoguera de vidas
... hambre de recuerdos.

Los ecos de un permanente
"crack"
de mis pisadas, caricias
y golpes en vieja madera
de un fantasma lleno de ira
... son sus recuerdos.

Me acuesto en mi antigua pieza,
mi cuerpo en el piso
descanza y sueña.
Aquel simple regazo
es el preludio de una muerte
... pasajera,
porque lo supe a la mañana siguiente.
Callaron los maderos
... al próximo día.
Todo este abandono
otorgó la partida
a un perpetuo silencio.

Último poema Kori. Este fue uno de los ejercicios propuestos por Doris. En gran parte del poema hay figuras de significancia y estructura repasadas varias veces (pleonasmos, alegorías, aliteraciones, asíndetón, hipérbaton, etc.). Todo desde el punto de vista de una visita (quizás imaginaria) a una de mis viejas casas. Quizás la de Chuquicamata, el departamento o la de la Villa Caspana.

5 (Sin Título)

2005-07-31T18:23:00.000-07:00

Calama, la nueva, como te dicen ahora.
Se te viene un nuevo paisaje,
otros ojos miran tu realidad
y mientras tú, me das la espalda
algún borracho se lanza
a una nueva jornada de esperar
y esperar
para que alguna gota de vino
lo haga olvidar de quién sabe qué.

Calama, la nueva.
Se te ha borrado la memoria,
el maíz se ha acabado,
luego de cuantos años de fiesta,
luego de cuántos años de grandes sueldos,
me urge encontrar huellas,
pero ya es tarde para la nostalgia,
ya el daño está hecho.
Inconciente o no, estoy marcado
por la mordaza en la boca
y la resignación de una oración de memoria.

Entonces permanecí en este rincón,
esperando quién sabe qué cosa,
algún milagro
o tan sólo una llamada.
Salir a respirar se me hace difícil,
porque los veo
y no los veo a ustedes,
entonces ¿dónde está mi casa?
Tantas son las ilusiones
y tan poco lo concreto
que estoy creyendo
que la experiencia se me hace diluíble
en cualquier vaso de vino añejo,
tras la sombra ajena
y la marca fija
de sus pasos en mi espalda
y la congoja de decir un "YO QUIERO".

Taller Kori. Este fue un ejercicio. Teníamos que escribir algo sobre la nueva Calama y mi mente media crítica escribió eso. El otro día fui a una "obra de teatro" que resultó ser una excusa para capacitar a unos trabajadores de una contratista. La compañía interpretó al estereotipo del minero: un hueòn que trabaja, habla boludeses, va a las shoperías, se quiere casar con una mesera y por sobre todo NO DEBE ACCIDENTARSE, porque eso le cuesta caro a la empresa. Estaba terriblemente enojado e indignado con tamaña ofensa a mi identidad calameña más cercana a la superación. Fue horrible, estaba rojo, me empezó a doler la cabeza y me fui ehcando puteadas en todo el camino. De cierta forma mi arraigo se extingue con estas situaciones.

4 (Sin Título)

2005-07-31T18:07:00.000-07:00

¿Por qué no puedo ver tus ojos?
Se han escondido de la audiencia,
no encuentran cabida
en un cuerpo... buscan rentar una personalidad
y tus labios...
al parecer no importan los labios para un encuentro,
bastan imágenes de amor eterno...
con toques de ironía...
sólo en 3 segundos de salivación.

Tu personalidad...
es un poco compleja.
Te sientas en las noches
a cantarle a un desconocido.
Escribes con el alma
lo que no puede hacer tu cuerpo.
Finges la falla
para que tu humilde corazón no caiga.

¿Estás ahí?
Nunca has estado presente,
en tu ausencia las palabras vuelan.
Rigen el destino inconstante
...
a pesar que el corazón sufre
por esa necesidad obligatoria.
Una sonrisa se escapa del pensamiento
porque el mundo
... ese lleno de separación... de decepción,
de matrimonio barato en Las Vegas
y extravagantes ceremonias
no ha encontrado tu ausencia.
Es la presencia lo que produce las caídas de corazones.

Constante... invisibilidad,
quizás no de manera formal.
La imaginación no rige en tus brazos
y las cartas no cumplen su labor.
El destino es más amargo con tus ojos
por eso muchos han perdido la visión.

De la etapa Kori. Muchas imágenes. Me estoy confundiendo. Rescato ciertas frases y comprendo que hablo de alguien que recibió una carta, pero que está perdida. Alguien confundida. Alguien que no se encuentra a si misma. Alguien... ¿Quién? ¿Quizás Noemí?

3 (Sin Título)

2005-07-31T17:43:00.000-07:00

El mundo necesita más abrazos,
más duos de letras sulfurantes,
las manos ya no se toman,
el silencio distante
y la carne presente
han desdibujado una novela de amor.
Necesidad... aquella del diario vivir,
paseando por la avenida,
esperando que unos ojos de improviso
choquen con la mirada,
como jugando a encontrar
y desaparecer sin hablar.

El mundo se tragó las rosas.
Las palabras llenas de alma.
La luna casi desaparece,
que nadie contempla reflejos,
es cuestión de inconstancia
¿A qué te puedes aferrar?
Los anillos te sueltan rápido
y los ojos de un testigo solitario
ya no quieren ver.

El mundo ignora la soledad
que añora la nostalgia.
Lo que este conjunto de vidas pasajeras
ha olvidado.
Viven en su mente... en rosas y palabras,
en sonatas a la nada,
en dedicatoria blanca
... ¿Qué sientes cuando no hay nadie en casa?
¿Dónde están todos? Aquellos que ha semejanza
guardan en armarios viejos
fotografías, rosas... palabras.
Nos han separado de un tumulto
de rapidez y descontento,
porque el mundo sigue,
la bolsa sube y baja.
Los mismo de siempre bailan en la disco.
Tú y yo nos movemos en la desesperanza
de encontrarnos sin saber que existimos.
Mientras el mundo
que ya se ha tragado todo
niega la ventana
que os hará ver con otros ojos.
Sigue la avenida sin cantatas
y tu persona esperando la nada.

Poema para Kori. Un trozo de angustia tras la soledad. El llamado a las siempre desconocidas musas. Las palabras hiper repetidas (mundo, avenida, nostalgia, etc.) y mis famosas rosas que muy pocas mujeres han recibido. Me gusto éste.

¿Para quién son estas palabras?

2005-07-31T16:17:00.000-07:00

¿Para quién son estas palabras?
Están llenas de nostalgia y desazón,
pero no te preocupes... no eres tú,
no es la gente,
ellos no pueden ver la voz inconstante
de aquellos que no tienen destinatario.

Aún sigues ahí,
no sueltas la oportunidad,
no das tregua
y en noches... tan oscuras y significativas
te cuelas en un sueño,
te conviertes en amargura,
pero descuida... no eres tú
no es la gente...
no son las palabras ajenas,
más bien este truan escurridizo
no tiene motivo,
quizás necesidad
-tú sabes muy bien que es mucho más fuerte necesitar
que añorar tiempos pasados-
Vuelvo a ti otra vez
porque no me canso,
sigo adentro
y tú... no te preocupes, eres tú
no es la gente.

Otro poema de Kori. Tratando de encontrarle sentido, puchas, eso es lo que a veces no me gusta de mi poesía, que siempre tiene sentido en cierto tiempo, lo cual le quita significación. En este caso me dirijo a alguien, pero no recuerdo a quién... o quizás sí. He tenido pocas "musas" en mi vida. Sin embargo, también habré sido yo mismo. Pucha... que enredoso, por algo le puse ese título.

Estoy hecha para la casa

2005-07-31T15:06:00.000-07:00

Estoy hecha para la casa,
para un rincón polvoriento y el palo de una escoba,
para servir de soporte a la humanidad perdida,
entre tantos escollos que pierde la mente mía
y encontrar la salida del laberinto llamado vida.

Estoy hecha para la casa
para una silla vieja que se mese,
para tomar un libro la tarde de un sábado,
mientras afuera... los niños
aquellos que yo sirvo, porque el destino lo dijo,
porque la palabra ya se dijo
y los roles no se invierten.
Ayúdame Díos a elevarme más allá de la muerte
para que éstos no puedan perderse.

Estoy hecha para la casa,
para una conversación de comidas,
para la esencia vieja,
un aliño de una comida reseca
que se traga sin gestos de desprecio
y una música silenciosa adorna las palabras
que por tradición no han sido rotas ni olvidadas.

Estoy hecha para la casa,
para que vuelvan los pajaros que emigraron,
esperando inviernos y veranos... solos,
aquellos encienden otra vez la mecha
y abrigan la noche con la luz del recuerdo.
Me dejan observar la historia
que con manos firmes se ha logrado,
pero que en el camino absurdo
nunca la han concretado.

Estoy hecha para la casa, para la leyenda
de una ciudad pequeña, en un barrio agridulce,
donde los años pasan
y seguimos encontrando los mismo viejos vientos
que alejan las hojas y dan la bienvenida
a la tierra, a la cosecha, a los amigos,
al reencuentro.

Mientras los años pasan...
yo sigo esperando en la casa,
hasta que el viento no llegue,
pero que remezca las cabelleras calvas
de los recuerdos, de los frutos míos,
de aquellos que no volvieron a la casa.

(Otro poema escrito en máquina de escribir para Kori. Ésto salió de una amarga conversación con mi madre y una frase que me dejó plop "estoy hecha para la casa". Me parece que salió de un comentario mío sobre trabajar o estudiar en estos tiempos. Ella me respondió con la frase.
Traté de captar la esencia de tan extraño dicho. Quizás a ratos suene en un tono muy vejatorio, pero eso fue lo que percibí de ella. La cosa fue que pasaron los años y mi madre hizo cursos de desarrollo personal, organización familiar y hasta trabajó para inventariados en Almacenes París con gente de mi edad. Demostró finalmente que podía hacerlo).

2 (Sin título)

2005-07-27T21:24:00.000-07:00

Así suenan las voces
ante el agrio despertar.
Parece otro día de presidio público.

Así suenan las voces
cuando obedecen la incomplacencia,
cuando las nubes son todas iguales
y los papeles de la oficina parecen interminables.

Así suenan las voces
cuando no logran nada,
cuando los sueños son todos utopías,
cuando el tiempo es de fantasía
y este jueguito llamado vida
cada vez se me hace más lento.

Así suenan las voces
cuando gritan y no se escuchan,
cuando en los fríos vientos
estuvieron descubiertos,
clamando al oído del alto mando,
socorriéndose en bolsillos ajenos.
Así suenan las voces después del llanto.

Y luego de un tiempo
sucede que ya no hay voces,
sucede que ya no hay más papeles,
ni oficinas, ni sueños
y mucho menos fríos vientos,
luego de que se recuestan mirando hacia abajo
recordando sus propios lazos
entre ellos y el mundo.

Así sonaban las voces del desencuentro,
desde un tiempo incompleto,
desde el sabor amargo de aquellos impactos
que mataron al autor
de todos los versos
que encontraron intactos
bajo las cenizas
de malos momentos.

Las voces se han callado al fin,
pero el legado de otros cantos
dantescos ante el presente
se escucharán, igual que esos
que suenan en los libros,
al lado de la almohada
y del nocturno llanto
para esperar otra de tantas mañanas.

Otro poema de la etapa Kori. Nuevamente llamo a la rutina y las voces que te quieren despegar de ella. Nuevamente esas ansias de correr lejos de la monotonía y perderse en el silencio o perderse en los ojos de alguien. Correr sin destino o correr a ese dulce destino. No depender de nada ni de nadie. Ser libre al fin.

1 (Sin título)

2005-07-27T17:20:00.000-07:00

Dicen que allá afuera existe un mundo muy seguro
lleno de gente abotonada
de ternos rígidos y sonrisas de ortodoncia
¿Qué preguntas puedes hacerles?
¿Existe Dios, qué tal la política?
Siempre bajo el brazo de Heidegger, Nietzche
Shopenhauer (trato de escribirlo bien, lo intento)
Contestan de fría manera
y sin dudarlo siquiera un segundo.

Esta es mi verdad

Dicen que allá afuera la gente no duda
saben donde van sus vidas,
también saben en qué creer.
¿Cuán segura familia los cobijó?
¿Cuán buena educación tuvieron?
Porque de aquí abajo
se les divisa con anhelo de futuro padre,
pero yo me pregunto más y más
¿Quién soy yo en este mundo?

Tras los periódicos de elite
surgen las voces intelectuales.
Cartas al director con fervientes contestaciones.
Yo, humano con complejos y lleno de dudas,
pregunto si yo,
algún distante día,
tendré aquella seguridad de diplomático,
flemático, pero educado,
con respuestas y dudas disipadas,
con negocios que cuidar y más libros que leer
¿Quién soy yo en este sitio?
¿Quiénes son ellos?
No encuentro otro motivo de verdad jurada,
ni delirios de burócrata con calma.
Extiendo los brazos para recibir de la nada
al viento, sin pensar.
Sólo sigue su rumbo.

Esto fue escrito a máquina para el taller literario Kori, dirigido por Doris Araya. Siempre esta clase de temas llegan a mi mente. Quizás porque en Calama no existe este tipo de personas. Sólo los veía por los medios... y muy tarde descubro que los medios no son la realidad.

Hojas sueltas

2005-07-27T16:23:00.000-07:00

Recorriendo los rincones más ocultos de mi hogar, dulce hogar, encuentro miles de hojas sueltas con poesía de antaño. Obra huérfana de libro y cuaderno. Mensajes perdidos en el tiempo, pero sólo reconocido en ciertas circunstancias.
¿De donde viene toda esta parafernalia?:

Poemas escritos en mi primera Maratón Poética, el año 2003.
Poemas escritos para el taller Kori, el año 2002 y 2003.
Algunas hojas sueltas y escritas a máquina para recitales poéticos varios.

Espero no decepcionar. Gracias por leer "Lost & Found".